Mi voz

Te presto mi voz
hermana

Te presto la escasa lucidez
...de este siglo vestido de torturas

Te presto mareas
por si se te ocurre deshacer las rocas

Te presto lo visceral del grito
de algunos animales
los que habitan el destierro
los que doblan el recodo
del olvido

Te presto también mi voz
para que hablés por ejemplo
de los espejos
donde no se refleja tu impotencia

Para que denunciés
la presencia invisible de tus sueños

Para que nombrés
el pan ausente que frecuenta tu mesa

Te presto mi voz para que hablés
en nombre de los niños borrados
y mencionés
si te parece
su desesperada esperanza

Te presto mi voz para que denunciés
la fría bayoneta de la muerte
invitada imprescindible de las guerras

Te presto lo que tengo y lo que no tengo
Lo que soy y lo que quisiera ser
Lo que el tiempo ha dejado de lo humano
lo que los dioses han perdido en el camino

Te presto estos poemas

Tomado de Chicas Malas

Sumando Muertes

           Sumando muertes

                          Ante la muerte de la activista Susana Chávez

Susana Chávez cuánto dolor

ni una muerta más dijiste

Cuánto dolor Susana

Ahora sumando tu muerte

a la cifra oscura de todas esas muertes

Una muerta más

Susana Chávez violada

Su mano amputada en el horror

Cuánto dolor Susana Chávez

regando los desiertos de Chihuahua

Chihuahua marcada con cactus

donde florecen las espinas

una por cada mujer asesinada

siembra oscura que llora en tus desiertos

 

Una mujer más

a quién le importa

una mujer más asesinada

Susana Chavez desnuda

asfixiada violada

Quién responde Susana por tu muerte

Quién acompaña el dolor

Por todas las muertas de Chihuahua

Las muertas de Ciudad Juárez

Las muertas de Tijuana

Las muertas del mundo

Las muertas que rodean con sus manos

La cintura del dolor de tantas muertes

Quién responde Susana por sus vidas?

Quién lava la inclemencia de sus muertes?

Para seguir soñando

Para seguir soñando

                                     

Me parece que ya no podré visitarte

acomodarme

y deshacer mi equipaje

en el paraje impaciente de tu sueño

No sé si la muerte está hecha de ese sueño

que hace estaciones en la breve eternidad

de los relámpagos

No sé si en la muerte

se vive el espacio de los sueños

o si es oscuro el sueño

borrado de sí mismo

si no hay espacio para seguir soñando

No sé si es pared hierba agua nube tormenta

un momento

cabalgando otro momento

si es luz germinal desconsuelo agujero negro

para seguir viviendo en la telaraña de otro sueño

Me parece entonces

que ya no podré aposentarme en tu sueño

y renacer en el espacio de lo que vas soñando

No me queda más que despertar

y lavarle los ojos a la muerte

Despertar con lo que quedó en mi sueño

Para seguir soñando

Me parece que ya no podré visitarte
acomodarme
y deshacer mi equipaje
en el paraje impaciente de tu sueño

No sé si la muerte está hecha de ese sueño
que hace estaciones en la breve eternidad
de los relámpagos

No sé si en la muerte
se vive el espacio de los sueños
o si es oscuro el sueño
borrado de sí mismo
si no hay espacio para seguir soñando

No sé si es pared hierba agua nube tormenta
un momento
cabalgando otro momento
si es luz germinal desconsuelo agujero negro
para seguir viviendo en la telaraña de otro sueño

Me parece entonces
que ya no podré aposentarme en tu sueño
y renacer en el espacio de lo que vas soñando

No me queda más que despertar
y lavarle los ojos a la muerte

Despertar con lo que quedó en mi sueño

No sé

No sé si a vos te pasa

No sé si aprendiste
de tanto silenciarte
a dejar que tu pobre piel hablase

No sé si a vos te pasa
que la piel de pronto llore
incierta en su dolor
sin saber si va o si viene
enredada en el espanto de la ausencia

No sé si a vos te pasa
que la piel se brote
de puro y desnudo dolor
que te hable con palabras
que se llene de sigilosas cicatrices
llore por heridas


grite en el espanto de su pena
y te revuelque en la sinrazón
de lo sentido

No sé si a vos te pasa….

No sé

No sé


No sé si a vos te pasa

No sé si aprendiste
de tanto silenciarte
a dejar que tu pobre piel hablase

No sé si a vos te pasa
que la piel de pronto llore
incierta en su dolor
sin saber si va o si viene
enredada en el espanto de la ausencia

No sé si a vos te pasa
que la piel se brote
de puro y desnudo dolor
que te hable con palabras
que se llene de sigilosas cicatrices
llore por heridas

grite en el espanto de su pena
y te revuelque en la sinrazón
de lo sentido

No sé si a vos te pasa….

Vrindavan, o la ciudad de las viudas (Después de leer el reportaje de ANA GABRIELA ROJAS, en El País)

Hay una ciudad perdida
en donde las sombras se visten de mujer
y las mujeres son sólo sombras arrastradas por el viento

Hay una ciudad que las recoge

Esa ciudad es Vrindavan
Y ellas las viudas de Vrindavan

Son las viudas las brujas las hechiceras las viudas
de blanco de triste de amargo
las postergadas por haber perdido a su hombre

Sus plañidos salen de rincones
inundan la ciudad de Vrindavan
Desde antes del alba
hasta la incandescencia que antecede a la luna

No se ven
invisibles no existen
porque mujer sola es solo sombra
y no rocemos su sombra
que su sombra no nos roce
porque hasta su sombra es desgracia

Su cadáver caerá en el aviso del desprecio
devorado por perros
limpiado hasta el último hueso
por pájaros carroñeros

Quedan entonces detenidas de la vida
en el dibujo horrendo del abandono
Sobreviven no viven
mientras piden a Krishna
el bálsamo de la muerte

Un repiqueteo de bastones
anuncia cada tarde su regreso
al rincón de la amnesia

En la ciudad de las viudas
en la ciudad de Vrindavan

Ruido de Azotea: La Gabriela y la Maribel

Ruido de Azotea: La Gabriela y la Maribel

INGENUIDAD

Gracias al poeta y amigo catalán Pere Bessó, a quien sólo conozco a través de la palabra, comparto este hermoso regalo que me ha hecho: otro poema traducido:

Ingenuïtat





Pensí que era així de simple:

el que tinga set que vinga

i prenga aigua

Ja m’havia llavat els vestits

Pensí que l’arbre de la vida

era meu

M’havia despullat d’escates

no tenia pell

ni múscul

Pensí que era assumpte simplement

de submergir-se i nadar

Que el mar seria amable

Amb la nostra condició de peixos

No sabía que el segon àngel vetlla

ja havia transformat el mar en sang

i era el mar de vidre i foc

No sabia tampoc

que el quart àngel

vessa

pacient

la seua copa damunt del sol

i un destí d’incendi

ens aguaita







Ingenuidad





Pensé que era así de simple:

el que tenga sed que venga

y tome agua

Ya había lavado mis vestidos

Pensé que el árbol de la vida

era mío

Me había despojado de escamas

no tenía piel

ni músculo

Pensé que era asunto simplemente

de sumergirse y nadar

Que el mar sería amable

con nuestra condición de peces

No sabía que el segundo ángel vela

ya había transformado el mar en sangre

y era el mar de vidrio y fuego

No sabía tampoco

que el cuarto ángel

derrama

paciente

su copa sobre el sol

y un destino de incendio

nos acecha

HEURÍSTICAS: TIEMPOS PARA LA PAZ

HEURÍSTICAS: TIEMPOS PARA LA PAZ

El poema traducido al catalán por el poeta Pere Bessó

Amiga Arabella:
Te devuelvo el poema en mi lengua catalana.
Con la amistad abierta, Pere Bessó
http://perebesso.blogspot.com

dissabte 10 d'octubre de 2009

Plouen ocells
fuetegen les finestres

Ocells que són àngels afeixugats

Plouen ocells
els teulats repiquen mentre els ocells
colpegen contra el clar de la lluna

Plouen àngels
que són ocells
per a parlar-nos des del crit infernal
de la seua caiguda

Plouen ocells
sagetes
fletxes malferides

Plouen ocells habitants desmesurats
dels nívols


Aquests ocells que sovint són àngels
ploren aquest planeta que cremarà
abrusat pel nostre mateix desencert

Estos ángels que sovint són ocells
s'emplenen la gola de sorra
mentre escopeixen foc

Les seues paraules són llavors pedrenyeres
que ens colpegen des de l'arrombollada soledat
de la ceguesa

Del libro inédito "En Picada"

Llueven pájaros
Azotan las ventanas

Pájaros que son ángeles agobiados

Llueven pájaros
los tejados repiquetean mientras los pájaros
golpean contra el claro de la luna

llueven ángeles
que son pájaros
para hablarnos desde el grito infernal
de su caída

llueven pájaros
saetas
flechas malheridas

Llueven pájaros habitantes desmesurados
de las nubes


Estos pájaros que suelen ser ángeles
lloran este planeta que arderá
quemado por nuestro propio desatino

Estos ángeles que suelen ser pájaros
se llenan la garganta con arena
mientras escupen fuego

Sus palabras son entonces pedernales
que nos golpean desde la arremolinada soledad
de la ceguera

Sólo el amor

Se han regado
las constelaciones por el suelo
iluminan el mapa difuso de la tierra

Impávida la noche
se refleja en sí misma

Hay voces que acuden
desde irreflexivas galaxias
marchan tropezando con cruces encendidas

Escuchas atiendes
salta solitario ese aterido rumor
dibujas espejos
para conjurar soledades

Miras oteas
se desliza una interrogación
que no termina

Allá arriba
ya no habitan estrellas
las voces se pierden
envueltas en sudarios
y todo vacío
y todo vértigo

Entonces sólo el amor te salva
de las oblicuas profundidades
del azogue

Te asomas a las estelas anónimas
de un cometa
siembras vértigo
pero el amor allí

Sólo el amor te salva

Al bordear las simas siderales
de la ausencia
sólo el amor te salva

Cuando te miras en agujeros negros
sólo el amor
solo el amor te salva

Solo el amor
solo el amor te salva
del espanto


Del libro Relaciones Azarosas (inédito)

Canción de una niña africana

Yo tuve una corola

tuve una flor espléndida

yo tuve una anémona

que también fue fruta de la pasión

Tuve una flor de suculentos pétalos

yo tuve una sencilla mariposa

durmiendo entre los muslos

Tuve una golondrina

Yo tuve un grillo cantando

un abejorro

tuve una tórtola

soñando entre los muslos

Pero un día

Me latió un pájaro

de desconsolado vuelo

La tradición fue navaja

de un turbulento trazo

enmudeció mi grillo

la mariposa abortó su vuelo

desapareció la fruta

la corola se anegó en mi sangre

Ahora tengo un poco de nada

muriendo entre mis muslos

Otro poema

Tradición

Yo tuve una corola

tuve una flor espléndida

yo tuve una anémona

que también fue fruta de la pasión

Tuve una flor de suculentos pétalos

yo tuve una sencilla mariposa

durmiendo entre los muslos

Tuve una golondrina

Yo tuve un grillo cantando

un abejorro

tuve una tórtola

soñando entre los muslos

Pero un día

Me latió un pájaro

de desconsolado vuelo

La tradición fue navaja

de un turbulento trazo

enmudeció mi grillo

la mariposa abortó su vuelo

desapareció la fruta

la corola se anegó en mi sangre

Ahora tengo un poco de nada

muriendo entre mis muslos