Me parece que ya no podré visitarte
acomodarme
y deshacer mi equipaje
en el paraje impaciente de tu sueño
No sé si la muerte está hecha de ese sueño
que hace estaciones en la breve eternidad
de los relámpagos
No sé si en la muerte
se vive el espacio de los sueños
o si es oscuro el sueño
borrado de sí mismo
si no hay espacio para seguir soñando
No sé si es pared hierba agua nube tormenta
un momento
cabalgando otro momento
si es luz germinal desconsuelo agujero negro
para seguir viviendo en la telaraña de otro sueño
Me parece entonces
que ya no podré aposentarme en tu sueño
y renacer en el espacio de lo que vas soñando
No me queda más que despertar
y lavarle los ojos a la muerte
Despertar con lo que quedó en mi sueño
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